Storie di viaggio

Erano le quattro del mattino. Uscivo da una yurta dopo ore di cerimonia, con il San Pedro ancora nel sangue e un freddo atlantico che mi mordeva la pelle sudata. …

I nonni di una bambina boliviana che non avevo mai visto prima erano seduti alla mia sinistra e mi chiedevano dell’Italia. Fuori dai finestroni, la luce di mezzogiorno entrava diritta …

I tronchi di legno a terra li avevo già visti. Ho alzato gli occhi verso il cartello. Lo stesso. Stesso numero di chilometri, stesso palo piantato nel fango, stessa direzione …

Mi sono guardato le mani. Rosse. Poi ho alzato gli occhi su Marika e ho visto la sua espressione cambiare. Il tempo di capire cosa era successo, di sentire il …

Di notte tutto cambia registro. I suoni che di giorno passano inosservati diventano qualcosa su cui la mente si ferma: ogni verso sconosciuto ti mette sul chi va là, ogni …